I'm not your dad, but... [PV Rowan]

Abraham était de mauvaise humeur. Ce qui ne changeait pas de la plupart du temps, certes, mais il avait toutefois une raison spécifique de l'être à ce moment précis. Il avait partagé un repas avec sa mère, en visite aux Etats-Unis, lui payant un restaurant au sein duquel il ne se permettrait jamais de mettre les pieds habituellement.

Il avait fait tout ce qui était son pouvoir pour permettre à sa mère de passer une bonne soirée, mais la tension qui régnait entre eux deux avait refusé de rester dissimulée et avait ressurgi le bout de son nez bien trop vite, bien trop fort.

Sa mère, sous prétexte de s'enquérir de sa vie de tous les jours, lui avait glissé une recommandation peu subtile pour un ami thérapeute, qui serait ravi de faire sa rencontre. Vraiment, cela ne lui ferait pas mal de voir quelqu'un avec qui il pourrait discuter un peu.

Tout appétit qu'il avait pu avoir s'était évaporé, alors qu'Abraham se retrouvait à nouveau confronté à ses démons qu'il persistait à fuir constamment. Il n'avait pas besoin d'aide. Certainement pas sous la forme d'un thérapeute, qui se ferait un malin plaisir à psychanalyser le moindre de ses comportements et à décider pour lui qu'il n'était pas en mesure de mener sa propre vie sans une aide chimique ou un internement.

Le repas s'était achevé prématurément, et Abraham savait pertinemment qu'il ne reverrait pas sa mère avant son départ pour la France. Il ferait le nécessaire pour l'éviter, en tout cas. Et c'était ainsi qu'il se retrouvait à errer dans un quartier bien plus aisé que ceux auxquels il était habitué, marchant sans but pour chasser les pensées qui l'assaillaient.

Parler de sa santé mentale ramenait sans cesse les souvenirs et le poids qu'ils représentaient sur sa conscience. Il ne pouvait pas s'imaginer rentrer et être hanté par les cauchemars pour le reste de la nuit, voire davantage. Abraham avait besoin de se distraire. De n'importe quelle manière.

Le destin semblait avoir entendu sa prière, car l'inattendu se présenta sous la forme d'une jeune femme, un peu trop alcoolisée pour son propre bien. Abraham soupira, secouant la tête avec désapprobation. La plupart des gens ne semblaient avoir aucun instinct de survie, aucune conscience de l'état de vulnérabilité dans lequel l'alcool pouvait les plonger.

Abraham ne pouvait pas simplement passer son chemin. Il représentait l'autorité et, en tant que tel, il devait s'assurer que cette inconnue était hors de danger. Le quartier avait beau être aisé, Abraham savait que cela ne voulait rien dire.

Les dangers étaient tout aussi présents ici que dans son quartier du Bronx, même s'ils ne prenaient pas forcément la même forme, et laisser une fille seule et alcoolisée sans la moindre assistance dans la rue n'était tout simplement pas envisageable. Il s'approcha donc de la jeune femme d'un pas lent, signalant immédiatement sa présence pour éviter qu'elle ne se méfie de lui et ne le croit nourri de mauvaises intentions à son égard :

"Hey, vous ! Vous avez besoin que je vous appelle un taxi ?"

C'était probablement la proposition la plus raisonnable à faire, non ? Appeler un véhicule pour qu'il l'emmène directement chez elle, à l'abri du danger. Mais parce qu'Abraham était Abraham, et qu'au vu de son âge apparent, l'inconnue pourrait presque être sa fille, le persécuteur ne put s'empêcher d'ajouter :

"Quelle idée de se mettre dans des états pareils. Vous croyez vivre dans un monde de bisounours, où une gamine comme vous peut se balader bourrée sans crainte ? Si je voulais vous faire du mal, et je n'en ai pas la moindre intention, je n'aurais aucune difficulté à vous maîtriser."

Abraham soupira, s'arrêtant à proximité de la jeune femme, lui laissant tout de même un espace pour lui montrer qu'il n'avait rien d'une potentielle menace, malgré ses propos :

"Si vous voulez être irresponsable, faites-le au moins chez vous, ou en compagnie de quelqu'un de confiance. Franchement..."

Abraham ne put s'empêcher de songer à sa fille, son regard se voilant brièvement à cette pensée. Aurait-il dû avoir ce genre de discours pour elle ? Faire face à ce type de comportements stupides et irresponsables ? L'aurait-elle seulement écouté ?

Abraham avait espéré que la jeune femme se montrerait raisonnable, mais il n'y croyait pas lui-même. Emechée comme elle l'était, elle n'était certainement pas prête à écouter sans broncher la voix de l'autorité qu'il représentait. Déjà, comme une éternelle ado, elle le comparait à sa mère, et Abraham songea qu'il n'aurait pas à l'être, si les parents de cette gamine, qui qu'ils soient, l'avaient mieux élevée. S'ils avaient su être là pour elle, comme ses propres parents l'avaient été, des années auparavant. Comme il s'était efforcé de l'être pour sa fille, avant que...

Abraham chassa cette pensée de son esprit aussi vite qu'elle était arrivée, ses mains se crispant brièvement en poings. Inspiration. Expiration. Il n'allait pas avoir un de ses flash-backs en face d'une parfaite inconnue, en particulier dans cet état. Il fallait que l'un d'entre eux reste lucide et maître de lui-même.

"Si j'étais votre parent, vous ne seriez pas dans cet état dans la rue, sans personne pour vous accompagner."

Abraham n'était pas naïf. Il savait que les jeunes devaient faire leurs propres erreurs pour se forger. Il avait fait les siennes lorsque sa mère l'avait éloignée de son père, de son pays et de ses rêves, agissant comme le pire des petits cons pour qu'elle n'ait d'autre choix que de le renvoyer entre les mains de l'autorité paternelle. Mais il ne les avait pas fait seul ses erreurs, et il n'avait pas eu à en subir les conséquences sans soutien. Ce qui semblait être le cas pour elle.

S'il avait été son père, Abraham se serait assurée que le premier réflexe de l'inconnue aurait été de l'appeler pour qu'il vienne la chercher. Qu'elle ait suffisamment confiance en lui pour cela. Une confiance qu'elle n'avait clairement pas envers lui actuellement, à observer son comportement...

Abraham supposait qu'il ne pouvait pas entièrement la blâmer à ce sujet. Il comprenait comment ses propos pouvaient être mal interprétés, même si son intention première avait été de lui faire prendre conscience des risques qu'elle encourait. Abraham prit une profonde inspiration, s'efforçant de faire preuve de patience à l'égard de l'inconnue.

Qu'elle l'accepte ou non, elle était devenue sa responsabilité à l'instant où elle s'était présentée sur son chemin dans toute sa vulnérabilité. Abraham avait fait le serment de protéger le peuple, l'humanité, et c'était un serment auquel il se tenait dans chaque aspect de sa vie. Y compris si cela impliquait de s'embrouiller avec une gamine bourrée, qui pensait vraiment avoir l'air menaçant, avec ses talons à la main et sa démarche vacillante.

Abraham se frotta brièvement les yeux d'un geste exaspéré, avant de déclarer en réponse au discours défensif de la jeune femme et à ses derniers propos qui se voulaient offensifs :

"Je ne vais pas vous faire de mal. Je ne souhaite pas vous faire du mal. Mais un autre que moi n'hésiterait pas."

Abraham leva les mains pour montrer aussi clairement qu'il le pouvait qu'il n'avait pas l'intention de s'en prendre à elle, avant de pointer de son index la demoiselle :

"Il ne m'a fallu qu'un instant pour repérer près de cinq points vulnérables dans votre posture. Huit angles d'attaque si j'accepte le risque de me prendre un coup de talon. Mais pas besoin d'une quelconque formation militaire pour désarmer une personne ivre et la mettre à terre. Juste un peu de force, et un bon point d'appui. N'importe qui peut disposer de ça."

Comment ne pouvait-elle pas se rendre compte du danger ? De sa propre vulnérabilité ? Y avait-il seulement eu quelqu'un un jour pour l'aider dans ses moments de faiblesse ? L'aider comme il tentait de le faire actuellement ?

"Je ne voulais pas vous "foutre" la trouille, comme vous le dites, capisce ? Pas de moi, en tout cas. Mais ce monde est vraiment, vraiment dangereux, et vous ne pouvez pas vous permettre d'être aussi vulnérable sans une personne sur qui vous appuyer. Quelqu'un pourrait s'en prendre à vous. Et vous ferez quoi, si c'est le cas ? Vous leur lancerez votre talon à la figure avant de tomber par terre ? A leur merci ?"

Il pouvait aisément se représenter la scène, et Abraham savait qu'il n'aurait pas la conscience tranquille tant qu'il n'était pas assuré que la demoiselle était rentrée chez elle. En sûreté.

"Est-ce qu'on peut discuter tranquillement de la suite des événements, ou est-ce que vous allez continuer à me menacer avec vos chaussures ? Vous les tenez mal, d'ailleurs. Si vous voulez que les talons s'enfoncent dans la chair et atteignent leur potentiel létal le plus efficient, vous devez raffermir votre prise et revoir le positionnement de vos doigts."

Est-ce qu'il était vraiment en train de donner des conseils d'auto-défense à une gamine bourrée croisée en pleine rue ? Oui, visiblement...

Abraham leva ouvertement les yeux au ciel, visiblement exaspéré, lorsque la jeune femme lui répliqua qu'il l'attacherait au sous-sol. Pour qui le prenait-elle, exactement ? Abraham cherchait simplement à aider une inconnue trop éméchée pour son propre bien, et il se faisait traiter comme un pervers criminel. Il laissa échapper un soupir, secouant la tête d'un air désapprobateur :

"Evidemment que non. Si vous étiez ma fille, j'aurais fait en sorte que vous ayez suffisamment confiance en moi pour ne pas avoir peur de m'appeler pour v'nir vous chercher. Je ne suis pas votre père, mais je ne suis pas certain que vous trouverez mieux à l'heure actuelle. Sérieusement..."

Tout ce qu'il lui avait proposé, c'était d'appeler un taxi pour elle. Il n'avait même pas besoin de connaître son adresse, il voulait juste s'assurer que cette petite inconsciente avait un moyen de transport pour la ramener à domicile en toute sécurité. Si personne ne s'en prenait ouvertement à elle, elle restait suffisamment éméchée pour tituber sur la route et se faire écraser, ou que savait-il encore... Comment pouvait-elle être aussi ignorante du danger qu'elle courait ?

La fatigue et l'agacement le saisirent davantage encore, alors que Rowan reprenait la parole. D'accord, très bien, il avait compris qu'il n'était pas rassurant, merci beaucoup ! Peut-être qu'elle pouvait elle aussi changer de disque, maintenant ? Abraham ne savait que dire pour lui mettre un peu de plomb dans la cervelle, mais il allait finir par trouver.

"Huit angles, dont cinq qui me permettent de vous déstabiliser sans me mettre en péril. Et je ne suis pas prof, je suis un Marine, et je suis en perm'. Vous pensez vraiment que je serais assez con pour risquer ma carrière pour une gamine éméchée ?"

C'était un petit mensonge pour essayer de la rassurer. Le prestige de l'uniforme pouvait parfois aider à mettre les gens un peu plus à l'aise. Ou tout empirer. Mais le rôle de Persécuteur créait rarement autre chose que de l'inconfort, et plus encore dans ce genre de situation. La gamine avait beau l'air inoffensive, Abe ne pouvait pas ignorer la possibilité qu'elle soit une mutante. Scénario qu'il envisageait lors de chaque rencontre qu'il faisait, pour se tenir préparé à agir si nécessaire.

Au pire, elle comprendrait bien qu'il n'avait pas l'intention de risquer ses "galons" pour elle. Il essayait juste de s'assurer qu'elle allait bien et qu'elle avait un moyen de rentrer chez elle en toute sécurité. Vraiment, pourquoi ça tombait sur lui ? Surtout après la soirée qu'il avait passé...

Leur conversation ne menait à rien. Abraham ne savait pas s'il devait rire ou hurler quand la demoiselle rebouta ses instructions pour utiliser ses chaussures comme arme de manière efficace, arguant que ses souliers étaient trop beaux et neufs pour être usés de la sorte. Ses nerfs finirent par trancher pour un ricanement agacé, et un long soupir qui tirait sur le gémissement exaspéré :

"Ce sont des foutues chaussures ! Je pense que votre vie et votre sécurité valent plus que de foutues chaussures, non ? Ou est-ce que vous avez si peu d'estime pour vous-même que vous vous croyez moins précieuse qu'une stupide paire de godasses ?"

Il voulait croire que c'était l'alcool qui parlait. Personne ne pouvait être aussi idiot naturellement, n'est-ce pas ? Abraham avait besoin de conserver sa foi en l'humanité un peu plus longtemps, si cela était seulement possible... Ou peut-être qu'il avait tort et que cette gamine était vraiment aussi stupide que ça. Elle n'arrangeait guère son cas, titubant jusqu'à un poteau pour s'y cogner et tomber fesses au sol. Seigneur, pourquoi lui ? Qu'avait-il fait pour mériter cela ?

"Non, je n'avais pas prévu d'achever une soirée de merde en essayant de convaincre une gamine bourrée de prendre un minimum soin d'elle."

Et pourtant, il était là. Et il n'allait pas partir, même si elle faisait tout pour le faire fuir. Posant un genou à terre à proximité d'elle, il tendit la main, lui demandant sans la moindre trace d'amabilité dans sa voix, l'agacement étant trop grand pour cela :

"Bon, vous voulez rester par terre à jouer les tortues, ou vous m'autorisez à vous aider à vous relever ?  Ne testez pas ma patience, s'il faut que je reste à côté de vous pendant que vous vous roulez par terre en attendant un taxi, je le ferai. Et si vous tenez autant à vos vêtements qu'à vos chaussures, c'est définitivement une mauvaise idée."

Essayait-il de parler son langage pour qu'elle cesse de le repousser comme elle l'avait fait jusque là ? Oui. Est-ce qu'il détestait cela ? Assurément.

Abraham grimaça ouvertement lorsque la jeune fille admit sans détour que son propre père ne lui parlait pas. D'accord, ça expliquait un certain nombre de choses.

Des parents négligents, voire absents, ça menait souvent à l'égarement. Un égarement duquel il était familier, puisque, après le divorce de ses propres géniteurs, Abraham avait enchaîné toutes les bêtises auxquelles il pouvait penser pour faire céder sa mère et retourner auprès de son père. Ces sottises-là n'avaient pas tenu bien longtemps, face à la poigne de son paternel et la discipline militaire auquel Abraham s'était ensuite plié, en rejoignant les Marines.

Peut-être que c'était ça dont cette gamine avait besoin, en fait ? Mais il doutait sérieusement que la gamine éméchée avait ce qu'il fallait pour tenir dans l'armée. Ou qu'elle voulait seulement s'essayer à cette vie. Ce n'était pas fait pour tout le monde, ça, c'était sûr. Abraham soupira, frottant sa nuque, et soufflant d'une voix agacée, sa frustration n'étant pas, pour une fois, dirigée vers la demoiselle :

"S'il vous ignore, c'est que c'est un abruti. Un vrai père, ça néglige pas ses enfants ! Faut être là pour eux jusqu'au b..."

Les mots d'Abraham moururent dans sa gorge, alors que le souvenir de sa fille revenait le hanter, sa conscience pesant à chaque seconde un peu plus lourd sur ses épaules. Est-ce qu'il avait été là pour elle ? En la laissant aux mains des tordus qui l'avaient torturée tout ce temps ? En prétendant ne rien voir de sa souffrance, en se persuadant qu'il agissait pour le mieux, qu'elle serait soignée de cette mutation qui l'affligeait ? Ils n'avaient pas même essayé de la guérir. Amelia était morte seule, et Abraham n'avait pas été là pour la protéger des autres. Ou d'elle-même.

Le regard hanté, habité, Abraham fut (mal)heureusement ramené à la réalité par les stupidités de la gamine dont il se retrouvait malgré lui responsable, alors qu'elle continuait à débiter idiotie après idiotie, sans la moindre logique que le Marine puisse percevoir. Un "Hein ?" perplexe lui échappa, avant qu'un "Non, non, non..." exaspéré ne glisse sur ses lèvres, ses nerfs fragilisés par les événements de la soirée et les souvenirs remontés menaçant de lâcher. Inspire. Expire. Inspire. Expire.

"J'ai pas la moindre idée de ce qui se passe dans votre cervelle. Et j'en ai rien à faire, honnêtement. Non, j'ai pas rencontré Frank Sinatra, et je vois pas ce qu'il vient faire dans cette conversation. Non, je chante pas, et je danse pas. Et si vous pensez vraiment que votre vie vaut moins que ces foutues chaussures, c'est pas de l'énervement que vous allez m'inspirer, mais de la pitié."

Plus elle parlait, plus elle l'agaçait, et moins Abraham était convaincu qu'il pouvait la laisser seule sans craindre pour son sort. Si, en plus d'avoir du mal à marcher, elle était incapable de réfléchir correctement, il était impossible qu'elle puisse retourner chez elle sans la moindre encombre. Quelque chose allait lui arriver, et si Abe faisait le choix de l'abandonner, il devrait ajouter ce poids sur sa conscience. Encore un autre.

Après sa chute, la jeune fille avait refusé son aide, et avait procédé de se relever seule, lentement, difficilement, prenant appui sur un lampadaire. Abraham leva les yeux au ciel devant son entêtement, fulminant contre elle, contre lui-même, contre ses parents, contre ses souvenirs, contre le monde entier :

"Non, je ne suis pas content. Ce lampadaire, vous allez pas l'emporter avec vous. Il se passe quoi, si vous faites dix pas et que vous chutez encore ? Sans réverbère pour vous y accrocher ? Et si je suis pas là pour vous relever, qui va le faire ? Et si vous commencez à vomir et à vous étouffer, qui sera là pour vous empêcher de crever ? Si je pars, il arrive quoi ?"

Si tu pars, elle meurt. La pensée était marquée dans son crâne au fer blanc, et se répétait continuellement, comme un mantra dont il ne pouvait s'échapper. Il avait abandonné sa fille, et elle était morte seule dans ce foutu labo, après des années de souffrance. Et s'il la laissait, elle, cette gamine qui n'avait pas même de père sur qui compter ? Il se passait quoi ?

Ses mains s'étaient mises à trembler depuis un court moment lorsqu'Abraham remarqua ce signe de faiblesse, et il se tendit, dissimulant les preuves de sa nervosité derrière son dos. Il prit une profonde inspiration pour se calmer, reprenant d'une voix qu'il tentait de garder calme :

"Mais je vais pas partir. Et vous allez rentrer chez vous, en sécurité, et on pourra mutuellement s'oublier. Okay ?"

Si tu pars, elle meurt. Abraham ne partirait pas. Qu'elle veuille ou non de son aide.

Abraham n'avait rien d'un fin psychologue, mais cela ne l'empêchait pas de percevoir le comportement de la jeune fille comme une forme d'appel à l'aide, même si elle ne devait probablement pas s'en rendre compte. Il avait été ce jeune homme égaré, multipliant les conneries pour retourner auprès du parent qu'il voulait vraiment avoir, pour retourner à ce rêve qu'on avait menacé de lui arracher.

Quelles que puissent être ses raisons, l'inconnue semblait être sur le même chemin qu'il avait failli emprunter, des années auparavant, et dont l'armée l'avait tiré. Non pas qu'il allait lui recommander de rejoindre les Marines ou que savait-il encore, la jeune fille ne semblait vraiment pas taillée pour ce genre de vie et cette discipline. Mais si elle trouvait son truc, quelque chose qui donnerait un peu de sens à son existence, peut-être serait-elle moins tentée de boire jusqu'à ne plus pouvoir tenir debout, ou peu s'en fallait-il...

Toute cette compassion qu'il pouvait ressentir ne l'empêchait pas d'être profondément agacé par les paroles sans queue ni tête de son interlocutrice. Il savait qui était Frank Sinatra, mais il n'avait absolument aucune idée de ce qu'il faisait dans la conversation, ce n'était pas une question de "connaître ses classiques". Et quant à ce qu'elle avait pu dire sur la pitié...

"C'est pas la pitié qui me fera partir. Si c'était le cas, ça ferait de moi un connard fini. Et je suis beaucoup de choses, mais je ne pense pas être ça. Je veux juste m'assurer que vous allez bien."

Et que personne ne s'en prendrait à elle. Seule, elle était vulnérable, surtout dans cet état. Sa fille ne serait pas beaucoup plus âgée qu'elle, si elle était encore en vie aujourd'hui. Abraham ne pouvait imaginer l'abandonner dans cette position, tout comme il n'aurait pas abandonné sa fille.

Est-ce qu'il se serait énervé de son comportement ? Oui, probablement, mais cela serait une discussion pour plus tard. D'abord, Abraham se serait assuré que sa fille n'aurait pas eu à avoir peur de faire appel à lui pour ce type de situations. Il aurait été là pour Amelia. Comme il était là pour cette gamine paumée.

Abraham leva les yeux au ciel lorsqu'elle lui signala qu'elle n'avait pas assez bu pour vomir, prenant une profonde inspiration pour garder son calme et lui répliquer :

"Une bonne raison de ne pas boire davantage, vous ne croyez pas ? Vous avez peut-être déjà eu le "verre de trop", et vous le savez pas. Le "verre de trop", c'est celui qui vous fait tituber."

Elle parla de "mecs insistants" et Abraham se douta que sa soirée n'avait probablement été aussi rose et amusante qu'elle aurait pu l'être. Il posa le doigt sur ce qu'elle venait de dire, bras croisés, lui demandant en toute sincérité :

"Et si un autre mec insistant se pointe après moi, un gars avec de mauvaises intentions, vous pensez pouvoir lui échapper en titubant d'un lampadaire à un banc ?"

Abraham soupira, et reprit d'une voix qu'il tentait de garder calme :

"Je veux juste être sûr que rien ne vous arrive. Je ne porte peut-être pas l'uniforme ce soir, mais mon devoir ne s'arrête jamais. Si je tournais le dos à quelqu'un qui ne peut pas se défendre, j'en serais indigne."

Abraham n'était peut-être plus Marine, mais son travail actuel impliquait également de protéger les citoyens de ce pays. La menace était différente, mais le devoir était similaire. Et la vulnérabilité de cette jeune fille ne pouvait pas simplement être ignorée. Même si elle ne voulait pas de son aide, il serait là, aussi longtemps que nécessaire.

Et peut-être ne devrait-il pas à rester davantage. Déjà, la jeune fille cédait et disait appeler un Uber. Dans un ascenseur émotionnel, le soulagement d'Abraham se transforma en agacement lorsque la demoiselle lui fit savoir qu'elle allait continuer à faire la soirée ailleurs, et non rentrer chez elle, comme elle devrait le faire dans son état.

Abraham pouvait sentir son cœur battre la chamade dans sa poitrine, et la colère s'instiller dans son âme, mais il savait mieux que d'exploser sur cette pauvre gamine qui n'était absolument pas consciente du danger dans lequel elle se trouvait. Inspirer. Expirer. Inspirer. Expirer. Lorsqu'elle finit par annoncer qu'elle avait trouvé une fête, Abraham lui demanda, avec une sincère inquiétude dans la voix :

"Il y a des gens que vous connaissez, dans cette fête ? Des gens qui peuvent vous aider, si quelque chose tourne mal ?"

Il désigna un banc à proximité d'un mouvement de tête, avant d'ajouter :

"Vous devriez vous asseoir en attendant que votre voiture arrive. Je resterai jusqu'à ce que vous embarquiez. Et..."

Abraham fouilla dans ses poches, avant d'en tirer une carte, sur laquelle était écrite son nom et son numéro de téléphone, le genre de cartes qu'il distribuait parfois aux victimes qu'il prenait en charge dans ses affaires :

"Si vous avez des ennuis. Et personne sur qui compter. Vous n'avez pas à m'appeler, jamais, si vous ne le désirez pas, mais, au moins, vous aurez cette option."

Est-ce qu'il faisait cela pour tranquilliser sa conscience ? Majoritairement, oui. Mais il voulait aussi que cette gamine qui semblait n'avoir personne sur qui se reposer puisse au moins l'avoir lui, dans ses moments de détresse.

Si l'entêtement avait un visage, c'était certainement celui de cette jeune femme. Et celui d'Abraham juste à côté. La demoiselle était persuadée qu'elle allait au mieux et continuait à chercher à l'en convaincre, afin que le persécuteur la laisse tranquille, mais Abraham était tout aussi obstiné à lui faire reconnaître qu'elle avait besoin d'aide tout autant que de repos. Pour lui, l'état dans lequel elle se trouvait actuellement était déjà trop, et la mettait dans une position de vulnérabilité qui le rendait profondément inquiet et mal à l'aise.

Abraham n'avait rien d'un fêtard, et il avait un régime de vie généralement strict pour conserver sa forme physique. C'était un reste de ses années en tant que Marine, mais également une nécessité pour contribuer efficacement à son équipe. Que serait un persécuteur sans son entraînement ? Sans un corps capable de supporter l'effort dans les conditions les plus extrêmes ? Boire jusqu'à ne plus tenir sur ses propres jambes n'était donc pas une option.

Sans compter qu'Abraham savait à quel point il lui serait facile de se laisser aller à ses excès. Pour troubler les souvenirs un temps, et atténuer les émotions qu'il gardait tant bien que mal sous contrôle. Il ne pouvait pas s'autoriser cela, par respect pour la mémoire de sa femme et de sa fille, mais aussi de toutes les personnes qu'il se devait de protéger. Y compris cette jeune idiote.

Idiote qui se permit de faire une remarque sur l'armée dont il était issu, de par ses parents, de par son ambition. Abraham leva ostensiblement les yeux au ciel, même s'il ne pouvait pas entièrement lui donner tort. Abe était fier des soldats avec qui il a servi, mais il avait vu bien des recrues qui n'avaient pas leur place au sein de l'armée, par leur comportement, par leurs décisions. Pour lui, toutefois, ils restaient une minorité.

"Irréprochables ou pas, c'est notre devoir d'servir les gens comme vous, et certains sont morts pour ça. Je pense que ça mérite un minimum de respect, Miss."

Abraham se rappelait des visages de ceux qui n'étaient plus là aujourd'hui. Certains étaient morts devant lui, sans qu'il ne puisse les sauver, et il était toujours là. Seul à survivre. Seul à continuer. Son regard s'égara dans le vide un bref instant, avant qu'il ne revienne à la réalité, se focalisant sur la jeune femme et leur conversation des plus frustrantes.

"Un ami d'un ami, vous dites. J'sais pas trop, vous dites. Franchement, j'comprends pas comment vous pouvez être aussi insouciante. Vous avez jamais eu d'ennuis dans cet état ?"

Il l'espérait pour elle, cela expliquerait certainement beaucoup de choses. Mais si ce n'était pas le cas, Abraham avait bien du mal à comprendre ce qui motivait son comportement. Un chat échaudé n'était-il pas censé craindre l'eau froide ? Pourquoi s'abandonnerait-elle à nouveau dans cet état de perdition, si elle en avait payé le prix avant ?

Il lui avait donné son numéro, pour se tranquilliser la conscience, mais ses paroles lui firent regretter un instant son geste. Elle serait tout à fait capable de l'appeler à n'importe quel moment sans raison particulière ou, pire encore, de faire circuler sa carte auprès de personnes peu recommandables.

"J'ai un boulot. Mon temps libre n'est jamais vraiment libre. Si vous voulez me pousser à bout en m'appelant pour n'importe quoi, promettez-moi au moins que vous m'appellerez aussi quand vous en aurez vraiment besoin. J'essaierai d'être disponible."

Même si elle l'agaçait, Abraham ne voulait pas que la jeune femme émule l'histoire du garçon qui criait au loup. Il répondrait à chaque appel et accorderait du crédit à ses propos, pour éviter que le pire se produise. Parce que quelqu'un devait être là pour elle et que, si personne ne se dévouait, Abraham le ferait. Parce que s'il pouvait être là pour cette gamine, cela rachèterait peut-être un peu tous ces instants où il n'avait pas pu être là pour son propre enfant.

Il hocha la tête quand la jeune femme lui laissa savoir que le uber avait été commandé, avant de rouler une nouvelle fois des yeux lorsqu'elle insista sur le fait qu'elle allait à une fête avec des connaissances. Tout comme elle se permettait de le faire, Abraham passa au tutoiement, trop agacé pour se préoccuper davantage des politesses :

"Tu peux te moquer de moi, j'en ai rien à faire. Tant que j'sais que t'es pas toute seule dans cet état, c'est le principal. Assure-toi de rester avec ces connaissances, okay ? Si je peux pas te faire rentrer chez toi, le moins que tu puisses faire, c'est de t'entourer un minimum."

Est-ce qu'elle allait lui manquer ? Non, définitivement. Même si elle l'avait distrait un instant de cette soirée pourrie et qu'il avait pu détourner ses pensées de ce qui le hantait continuellement. Bon, d'accord, peut-être un peu. Sans elle pour l'agacer, Abraham était seul avec ses idées, et c'était généralement une mauvaise chose. Mais hors de question qu'il l'admette.

"Pas du tout. A la minute où tu vas monter dans ce uber, je vais totalement passer à autre chose. Toi aussi, je suppose."

Il hésita un instant, détournant le regard, guettant l'arrivée du véhicule, avant de finalement ajouter :

"Appelle-moi. S'il y a un problème. Okay ?"

Il espérait qu'elle n'ait jamais à l'appeler. Mais si elle le devait, autant qu'elle le fasse. Qu'il soit là pour aider.

Évidemment qu'elle répondait de la sorte, alors qu'Abraham lui demandait de se montrer respectueuse vis-à-vis de ses frères et sœurs d'arme morts au combat. Pourquoi en aurait-il été autrement ? L'ex-marine ne chercha pas à retenir le soupir qu'il laissa échapper, secouant la tête avec une expression désapprobatrice. Elle n'avait pas la moindre idée de ce qu'ils avaient pu traverser, des horreurs qu'ils avaient endurés, au service du pays dont elle était citoyenne. Pas la moindre idée.

"J'me doute bien que vous leur avez pas demandé ça. Est-ce que ça veut dire qu'ils méritent pas votre respect ? Je vais pas attendre de vous que vous m'étendiez la politesse, j'en ai rien à faire de votre respect, tant que j'ai celui de mon équipe et de mes supérieurs. Et je suis toujours en vie, moi. Mais eux sont morts en accomplissant leur devoir, et ça mérite un minimum de respect."

La jeune femme était à mille lieues d'imaginer les atrocités auxquelles ils avaient pu être confrontés. Abraham était là pour s'en souvenir, et, parfois, il souhaitait qu'il en soit autrement. Qu'il ait trouvé la mort sur le champ de bataille, lui aussi, des années auparavant, avant que son monde ne parte totalement à la dérive. Avant qu'il ne se retrouve seul, avec une souffrance qui ne guérirait jamais.

Mais ce n'était pas le cas. Abraham avait survécu à ses déploiements. Il avait survécu à la mutation dévastatrice de sa fille. Et, aujourd'hui, il se battait pour une nouvelle cause, la seule chose qui lui restait. Abraham était prêt à mourir pour elle, mais il savait qu'il ne pouvait se laisser aller et se faire tuer sans honneur. Pas sans jeter l'opprobre sur sa famille, ses camarades d'arme, son équipe...

En dépit du poids qu'il portait sur ses épaules, Abraham restait conscient du fait que chacun pouvait avoir ses propres problèmes, et notamment son interlocutrice. Lorsqu'elle lui fit savoir qu'elle avait effectivement eu des ennuis, qu'elle affirmait sans gravité, Abraham ne put s'empêcher de se demander si elle était sincère. Peut-être atténuait-elle la vérité pour empêcher qu'Abraham ne mette le nez là où elle ne voulait pas le voir.

Qu'importe. Si elle voulait parler, il était là pour l'écouter, mais si elle préférait lui mentir, ce n'était pas son rôle de chercher à tout prix la vérité. Il n'était pas son thérapeute, juste un type qu'elle venait de rencontrer inquiet pour le bien-être d'une petite inconsciente. Il était là pour se préoccuper de sa sûreté, mais au-delà ? Ce n'était plus son problème.

Enfin, c'était ce qu'il disait, mais Abe savait, au fond de lui, qu'il arriverait en courant si elle l'appelait à l'aide. Qu'il retiendrait les "je vous avais prévenu" et s'exercerait à faire preuve de compassion, à être là pour quelqu'un qui n'avait personne d'autre. Comme il aurait pu l'être pour sa fille, si elle s'était retrouvée dans une situation similaire.

"Si vous le dites. C'était pas grave avant, ça le sera peut-être plus tard, mais c'est pas mes affaires. Si vous voulez être inconsciente, après tout ça, je peux plus rien faire."

Mais il serait là. Si les ennuis s'aggravaient. Si elle le contactait. Il serait là, malgré tout. Quand bien même son interlocutrice était particulièrement douée pour lui taper sur les nerfs. Abraham apprenait néanmoins un semblant de patience à ses côtés, alors qu'il répondait sans animosité à sa dernière question, qui l'aurait bien plus énervé quelques instants auparavant :

"Mon père était Premier Sergent dans le corps des Marines. Il m'a fait comprendre très tôt l'importance de la discipline et d'une vie proprement organisée. Ca vous aurait peut-être fait du bien."

Cette discipline de fer avait régi l'enfance d'Abraham, et il ne s'était rebellée contre cette dernière que dans l'espoir de retourner auprès de son père et pouvoir marcher sur ses traces. Ses parents avaient été particulièrement exigeants avec lui, et Abraham ne les en remercierait jamais assez. Cela n'avait pas été toujours facile à vivre, mais Abe ne pouvait imaginer son existence sans cette poigne ferme sur ses jeunes années. Cela l'avait forgé. Fait de lui l'homme qu'il était actuellement.

La petite demoiselle avait accepté sa carte, semblant indécise sur le fait de l'appeler. Abraham pourrait s'accommoder du fait qu'elle ne cherche pas à le joindre pour faire la conversation, mais il espérait qu'elle lui ferait confiance si les ennuis "graves" venaient à frapper. Au fond, c'était tout ce qui comptait. Qu'il soit là pour elle comme il n'avait pas pu l'être pour sa fille. Il avait beau prétendre qu'il l'oublierait à l'instant où elle quitterait les lieux, montant dans son Uber, Abraham savait que cela n'était rien d'autre qu'un mensonge.

Abraham fut surpris qu'elle décide de l'appeler, lui laissant son numéro au passage. Il se retrouva sans mot en décrochant, incapable de comprendre l'étendue des émotions qui le traversaient à cet instant. Il ne s'attendait certainement pas à cette marque de confiance de sa part... Laissant l'Uber partir, Abraham fixa son portable un instant, avant de se décider enfin à enregistrer le numéro de son inconnue. Lil' Shit, c'était ainsi qu'il la nomma dans son répertoire.

Il n'appellerait pas. Ce n'était pas sa place de le faire. Mais si elle le faisait, Abraham saurait immédiatement que c'était elle. Et il serait présent. Sur cette pensée, l'ex-marine reprit sa route, ses pensées revenant bien vite à des idées plus sombres. Des idées qui ne le quittaient plus depuis de longues années déjà...