You can lay on us. || ft. Matthiew

(2018)
Ça grondait, dans les souterrains. La clameur de la révolte, prête à envahir les rues. Une nuée d’insectes survivants dans leurs nids cachés de leurs prédateurs, eux les Anormaux, eux les Créatures.
Les Monstres, parmi les Hommes.

Ils étaient une cinquantaine, peut-être plus. L’ampleur du Groupe avait tant enflée, comme un ganglion sous la peau, que l’abcès de rage allait forcément crever d’un jour à l’autre. Une liberté cherchée, presque trouvée, atteinte par l’unisson des coeurs battants.

Le Groupe allait se soulever.
Le Groupe allait vaincre.
Et ce serait aujourd’hui, sinon jamais.

Trask en ligne de mire, compagnie couverte de crimes. À la pointe du progrès, se trouve le sang de beaucoup de prisonniers.
L’heure sonne, dés ce soir.
Le moment.

Ils étaient une cinquantaine, peut-être plus.

Et Physio les a vus partir, la verve forte, l’esprit alerte, les pouvoirs en avant. À se démontrer, vivants. À vaincre et libérer leurs frères et sœurs opprimés.
Une poignée d’heures dans la vie de ces combattants, des jours, des années de gagnées pour leur lutte.

La guerre a été déclarée.
Elle, et ses multiples retombées.


Ils sont revenus. Une centaine, peut-être moins.
Des visages connus, d’autres non, tous abîmés. Certains, résolument familiers, y sont restés. Ils ne seront plus jamais là. Physio se souviendra de leur nom, chaque jour qu’il leur survivra.
Pour l’heure, pourtant, il ne peut pas se laisser aller au calme des funérailles. Elles auront lieu quand d’autres vies seront hors de danger.
C’est à son unité de jouer. Chaque membre s’active, de leurs compétences et autres dons, pour recueillir tous les blessés, du traumatisme léger à la blessure profonde. Les lits se remplissent, l’espace se sature.
Bientôt, on vient à occuper d’autres quartiers des souterrains, tables de fortune et soins prodigués. Pour les membres du Groupe, les traumatismes finissent par se résorber. Les physiques, tout du moins. L’esprit restera entre deux eaux, entre la fierté de la mission accomplie, et l’amertume d’une réussite fêtée avec bien trop d’absents.
Les rangs ont été remplis, pourtant, d’une certaine façon.
Des mutants libérés des geôles, des enfants, des adultes, rien que des perdus, des sans-noms, même. Certains ne s’en souviennent plus, quand d’autres ne parviennent même plus à parler.

Physio les a accueilli, un lit pour chacun et chacune, tant pis si le sien doit y passer, tant pis si les heures s’accumulent pour veiller à leur bien-être.

Si le terrain n’est plus fait pour lui, c’est bien ainsi qu’il agit. Son chemin de croix est pavé de plaies  d’âmes à recoudre.
Toutes ouvertes, mises à nues.


« Il s’est réveillé. », qu’on lui souffle, en tendant le dossier, étonnement léger. « C’est difficile de l’aborder. D’après ce qu’on sait, il a subi pas mal de tortures pendant plusieurs moi. Il parle pas, ou vraiment peu. Peut-être que toi, tu arriverais à quelque chose ? »
Physio parcoure les rapports, les quelques photos du garçon, les brefs notes prises depuis son arrivée dans ses quartiers. Deux semaines écoulées depuis la tombée sur Trask Industries, tout autant de travail pour le chef d’unité. Bien moins de lits remplis, mais d’autres toujours là, principalement les rescapés à surveiller, en état plus ou moins critique.
Parmi, ce jeune homme en question. Le corps est réparé, plus vraiment de séquelles. Tout demeure dans sa psyché, comme une boîte solide pleine de secrets, dont il ne peut donner les clés à personne. A sans doute trop perdu, le jeune, pour les laisser tomber.

L’homme hoche la tête, conscient qu’il est le seul à avoir du temps à lui accorder en ce moment. Tout les autres sont sur leur propre pied de guerre, en dépit de l’accalmie. L’orage est passé, n’en reste que les éclats sur la mer.
Certains mutants ont leur propre vague à l’âme. Au docteur de tenter de s’y frayer un chemin.

Il rejoint le coin d’unité où le dénommé Matthiew se repose depuis son arrivée. Bien éveillé, qu’il semble, bien que le regard éteint en dise déjà beaucoup.
Le médecin tente une approche, un sourire se devinant dans sa barbe fournie.

« Bonjour, Matthiew. J’espère que tu as bien dormi. »

Les coups de neuf heures, un dimanche d’été. Le matin brille sans doute sur l’asphalte, au-dessus de leur tête. Il veut y croire, comme signe de beaux lendemains.

« On m’a parlé de toi. Je suis Physio, c’est un peu moi qui dirige tout ce coin des souterrains. Tout du moins pour tout ce qui concerne les petits bobos, ou les gros. Voire même les lendemains de soirées un peu trop arrosées : si, si, je t’assure, on sait s’amuser. »  

Tentative d’un trait d’humour, pas forcément évidente, mais il aura eu le mérite d’essayer. Une chaise prise à la dérobée, pour s’asseoir près du lit. Un ton plus sérieux, dés que son dos se plie.

« … Ne t’inquiète pas. Ils ne pourront plus t’atteindre. Tu es en sécurité. »

Il le pense. Il veut y croire. Il veut qu’en sortant, qu’en respirant l’air de l'extérieur, Matthiew ait foi que plus jamais on ne l’enfermera. Ici, ou ailleurs.

« Tu accepterais qu’on discute un peu, tout les deux ? »

Défi peut-être difficile, qu’il est prêt à relever.

Quand autour d’eux, à quelques lieux, ça s’agite, dans les souterrains.

Ils sont désormais une centaine.
Peut-être plus, toujours plus.
On ne compte plus celles et ceux qui se battent, même en dehors du cadre du GLM.
Des opprimés, des égarés, des avenirs à sauver,
Qui ne demandent qu’une seule chance pour prospérer.