Late Night Conversations (ft. Sam)

La nuit était tombée depuis longtemps lorsque Darius se mit en route vers le manoir. Ayant tout juste quitté l’Equilibrium après son rendez-vous gâché, il ruminait encore les événements qui avaient mené à cette fin tragique alors que la soirée avait si bien commencé. Ironiquement, sa poursuite du bien et du juste lui faisait parfois perdre sa décence envers ceux qui lui accordaient leur confiance. Tout comme il avait jadis trahi Darla pour le bien de la cause mutante, il venait de trahir Amalia pour assurer sa sécurité et celle de l’Institut. Mais cette fois, peu importe comment il le justifiait, il n’avait pas seulement été question d’un mal nécessaire.

Dans le feu de l’action, il en avait tout simplement eu envie. Envie de goûter à son sang, envie de savoir s’il pouvait lui faire confiance ici et maintenant. Égoïstement.

Celui qui portait le chapeau d’un homme honorable n’était pas toujours si honorable que ça.

Il savait qu’il avait dépassé la limite de l'acceptable ; il ne pouvait en vouloir à Amalia de s’être sentie trahie et blessée. Toutefois, il lui en voulait d’avoir réagi comme elle l’avait fait, d’avoir choisi la guerre plutôt que la paix alors qu’il agitait le drapeau blanc. S’il avait déclenché la chute de cette relation à peine naissante, il avait l’impression que c’était elle qui l’avait achevée d’un brusque coup d’épée.

La froideur avec laquelle il lui avait ordonné de partir n’était qu’une façon de protéger ce qu’il restait des morceaux ; de les empêcher tous les deux d’en arriver à un point de non-retour sous l’emprise de leurs émotions respectives. Car au fond, il croyait encore qu’en laissant un peu de temps passer, la poussière allait retomber — et peut-être pourraient-ils s’accorder une autre chance.

Le vampire n’était pas dans un état d’esprit propice à aller se coucher lorsqu’il mit les pieds à l’Institut. Entrant par la porte principale, il traversa le manoir à grands pas pour se rendre dans son bureau en quête d’un verre de bourbon. Cela allait sûrement l’aider à se changer les idées. Mais après s’être emparé de la bouteille rangée dans l’armoire, il se souvint qu’il avait prêté ses verres à quelqu’un la journée précédente, ce qui le força à ressortir du bureau pour aller en chercher un à la cuisine.

Le rez-de-chaussée était calme, la plupart des pensionnaires n’ayant rien à faire sur ce plancher alors que l’horloge du couloir indiquait une heure passé. La lumière de la cuisine était néanmoins allumée et le Sinclair se demanda qui d’autre procrastinait sur son sommeil cette nuit. En approchant l’ouverture de la pièce, il reconnut aussitôt la silhouette de Sam qui lui faisait dos.

“Je crois que c'est la première fois que je te croise par ici à cette heure,” commenta-t-il en guise de salut.

La bouteille de bourbon à la main, il n’attendit pas qu’elle se retourne pour s’approcher du comptoir et s’emparer d’un verre à remplir.

“Tu en veux ?” demanda-t-il à la hackeuse après avoir avalé une généreuse gorgée.

Ce n’était pas le genre de Darius d’offrir son alcool aux jeunes de l’Institut, et ce n’était probablement pas le genre de Sam d’en boire, mais il n’avait pas vraiment la tête à s’en soucier.

La boisson forte lui brûlait l'œsophage, mais c’était pour cette raison que le doyen l’aimait tant. Elle calmait sa mauvaise humeur tout en lui coupant la soif — celle qu'il était facile d’oublier d’un point de vue extérieur. Plus il était contrarié, plus ses pulsions prenaient de la place, même s’il arrivait généralement à les maîtriser. Mais parfois, il lui arrivait encore de perdre le contrôle. Le vampire avait bien fait de rentrer en voiture cette fois-ci : il ne pouvait se permettre de déraper comme il l’avait fait en février, lorsque la rage et la soif qu’il avait accumulées avaient fini par exploser et tuer les deux bandits qui l’avaient suivi. Cela s’était passé à quelques mètres des illusions qui cachaient l’Institut, assez proche pour attirer l’attention de Reagan qui l’avait découvert à côté des cadavres. Même si elle avait prétendu le contraire, il avait perdu l’estime d’une Protectrice et d’une amie chère cette nuit-là ; elle était partie de l’Institut le lendemain sans même lui laisser un mot.

Au moins, elle avait conservé le silence quant à cet incident qui aurait pu virer au cauchemar pour Darius. Tout comme il semblait mener différentes vies entre son rôle à l’Institut et son identité de James Couture, le mutant avait souvent l’impression de mener un double jeu entre le modèle exemplaire qu’il représentait auprès des jeunes et le monstre qu’il était — qu’il devait être — pour les protéger des dangers, y compris de lui-même. Il n'était pas curieux de savoir ce que quelqu'un comme Sam, qu'il affectionnait particulièrement, penserait de lui si elle découvrait toutes ses facettes.  

Lors de son tête-à-tête avec Amalia, il avait enfin eu le sentiment de ne plus occuper un rôle ; d’être lui-même, tout simplement. Il n’avait pas connu cela depuis longtemps et les espoirs montants avaient rendu la chute d’autant plus brutale. Il n’avait pas ouvert son cœur de cette façon depuis cinquante ans.

Malgré tout, Darius était soulagé d’être tombé sur Sam dans la cuisine, plutôt que d’autres pensionnaires. S’il aurait préféré se noyer seul dans ses émotions, Sam faisait partie de ceux avec qui il avait fini par dépasser le seuil de la simple relation courtoise. Il n’était pas prêt à tout lui avouer, mais il se sentait assez en confiance pour croire en son envie de l’aider. Pour lui permettre de l’écouter, le temps de se décharger du poids qu’il avait ramené.

“Tu sais, le code de Trask Industries que je t’ai demandé de rechercher ? Celui qui est la clé pour libérer les mutants en captivité…” Il cala le fond de son verre avant de s’en servir un deuxième. Sam le respectait assez pour ne pas juger son habitude et c’était au moins l’une des choses qu’il n’avait pas à cacher : en cet instant, il n’était pas une bête sanguinaire, seulement un homme en quête de détente. Et si la bouteille n’était pas la méthode la plus efficace, elle restait néanmoins d’une grande aide. “Eh bien, j’ai rencontré l’une de leurs prisonnières en février dernier, lorsque je suis allé jouer du violon à une soirée pro-mutante,” continua-t-il en venant prendre place de l’autre côté du plan de travail.

“Je l’ai ensuite revue quelques fois depuis, mais c’est difficile, parce qu’elle est surveillée par Trask et évidemment, Trask ne peut connaître mon existence, ni celle de l’Institut. Alors nous devons passer par des moyens détournés pour nous donner rendez-vous.” Comme le fait d’organiser une soirée James Couture exclusive ou menacer la secrétaire de la compagnie pour faire passer un message… Chacun faisait comme il le pouvait sans utiliser les moyens de communication courants. “C’est elle qui m’a fourni le code à décrypter. Je lui ai promis de l’aider.” Darius tenait fort à ses promesses, ce qui expliquait l’insistance avec laquelle il avait harcelé la hackeuse pour qu’elle entame des recherches deux mois plus tôt. Les enlèvements avaient toutefois effacé la tâche des priorités de la Protectrice, et Dracula avait alors mis quelques morales de côté pour subtiliser des informations directement à la veine d'employés de Trask. Mais ça aussi, il le gardait pour lui ; il savait à quel point les enlèvements avaient bouleversé Ascii plus que n’importe qui d’autre. Et il voulait éviter de l'exposer à cette partie de lui.

“J’étais à l’Equilibrium avec elle, ce soir,” finit-il par avouer. “Et disons que… ça ne s’est pas très bien terminé.” C'était tout un euphémisme — un tic nerveux lui déforma le visage alors qu'il s'efforçait de contenir la frustration qui remontait lorsqu'il pensait à la fin de cette soirée. Il en voulait à Amalia d'avoir ignoré ses excuses, mais pouvait-il vraiment la blâmer ? Il eut soudainement envie de jeter son verre à travers la pièce, mais la présence de la brunette en face de lui l'en empêchait. Le doyen refusait de faire subir à Samara ses élans de colère depuis la dernière fois. Il prit plutôt une grande inspiration pour se calmer à nouveau avant de souffler d'une voix brisée, “J’ai consciemment trahi sa confiance, Sam... j'ai été égoïste.” La honte le rongeait, mais étrangement, le fait de l'admettre à voix haute l'apaisa un peu.

Il avala une autre gorgée de bourbon, mais celle-ci se fit plus petite, plus contrôlée. “J’ignore si on se reverra... Si je pourrai la retrouver.” Il l'espérait, ne serait-ce que pour tenir son bout de promesse, mais seul l'avenir le lui dirait.

Samara avait raison, cela lui faisait du bien d’en parler. Elle n’avait ni à connaître les détails ni à lui servir de conseillère pour simplement lui offrir l’oreille attentive dont il avait besoin.

La mention de Trask Industries fit instantanément réagir la hackeuse, mais Darius secoua négativement la tête : considérant la nuit qu’il venait de passer, il ne faisait pas référence à la demande oubliée pour faire des reproches. “Avec tout ce qui est arrivé dernièrement, je sais que tu avais d’autres priorités,” soupira-t-il. Depuis qu’il avait rencontré Amalia, le doyen savait que ses priorités personnelles commençaient à s’entremêler avec celles de l’Institut. Certes, il aurait préféré voir les recherches de Sam avancer à ce niveau-là aussi, mais comme la rencontre pendant laquelle ils avaient trouvé des indices sur les enlèvements l’avait démontré, les affaires de l’Institut se devaient d’avoir préséance sur le reste. La fois où Darius s’était laissé dévier de ce chemin, la Protectrice de l’informatique avait été la première à lui faire réaliser son erreur. Il s’était juré de ne pas recommencer depuis, d’où la quête qu’il avait entamée dans son temps libre. Il acquiesça malgré tout face à la nouvelle promesse que miss Corvin lui faisait, car son aide demeurait précieuse. “Merci.” Même s’il finissait par ne plus revoir Copycat, il continuerait sur ce dossier au nom des autres mutants capturés. Il devait cependant faire attention à ne pas se retrouver sur la corde raide, car la situation dans laquelle les prisonniers se trouvaient pouvait facilement devenir celle des mutants du manoir s’il faisait un faux pas.

Les sentiments qu’il avait pour Amalia étaient sans doute son plus grand conflit d’intérêt, le forçant parfois à choisir un camp. Et malgré ses pulsions, c’était encore l’Institut qui l’avait remporté cette nuit, étouffant à nouveau les braises de leur relation à peine naissante. Cela avait de quoi rendre Darius particulièrement contrarié, mais il s’efforçait de ne pas projeter ses émotions sur Samara, qui n’y était pour rien dans tout ça. Il leva plutôt un sourcil devant la question interrompue de la brunette suivie du rouge qui lui monta aux joues alors qu’elle prenait conscience des sous-entendus. En temps normal, il lui aurait probablement sorti une remarque amusée, mais le sourire ne lui vint pas aux lèvres cette fois. Il se contenta de hocher la tête en silence, laissant ses aveux planer dans l’air tandis que sa nouvelle confidente contournait l'îlot pour se prendre une bouteille d’eau. Le mutant pouvait voir qu’elle était mal à l’aise ; il ne s’attendait pas à une réponse quelconque. Elle lui avait seulement prêté son oreille et il ne l’engageait à rien de plus.

Pourtant, la longue gorgée terminée, Samara se retourna vers son aîné pour le réconforter à sa manière. Pour le rassurer que c’était humain de faire des erreurs et que celles-ci pouvaient souvent être réparées. “Je ne sais pas,” admit-il, laissant ses doigts pianoter sur le comptoir pour faire évacuer l’agitation. “Avec quelqu’un d’autre, peut-être ; mais avec elle… Il faut que j’arrive à la revoir, déjà.” C’était la partie la plus difficile : Darius était persuadé qu’Amalia savait comment l’éviter si elle le voulait. De plus, elle savait comment le retrouver alors que l’inverse était plus compliqué. Il avait espoir qu’elle se calme et revienne vers lui, mais une partie de sa frustration venait justement du fait qu’il avait l’impression de ne pas être en contrôle : leurs retrouvailles (ou non) dépendaient plus d’elle que de lui. La hackeuse, cependant, se basait sur les faits passés pour émettre un autre avis. “Peut-être bien,” lui répondit-il platement en terminant son deuxième verre. Elle avait au moins raison sur le fait que ses émotions étaient à vif – cela ne laissait pas beaucoup de place pour la rationalité.

Malgré tout, Sam continua d’étaler sa pensée cartésienne, se rapprochant du vampire pour le défier de décrire l’algorithme du destin. Cette fois, Darius ne put retenir son sourire en coin. “On dirait que c'est un autre moi qui parle, là.” Mine de rien, cette petite remarque l’aida à se recentrer un peu, lui qui avait aussi un fort penchant pour la démarche scientifique. “Merci pour ton optimisme,” ajouta-t-il lorsqu’elle réitéra sur la conviction qu’une nouvelle rencontre sera possible. Même s’il n’était pas encore 100% convaincu – il avait au moins besoin d’une nuit de sommeil avant de retrouver la clarté dans ses pensées – il appréciait le support honnête d’Ascii.

Cette dernière, dans son enthousiasme, lui révéla sa capacité à fournir un moyen de communication infaillible. Darius se rappela alors du SMS qu’elle lui avait envoyé plus tôt, mais avant qu’il ne puisse le mentionner, Sam insista une autre fois sur le fait qu’il n’était pas égoïste. Ça aussi, il aurait voulu y croire ; après tout, c’était le jeu qu’il jouait avec tous les sacrifices qu’il faisait au nom des mutants. Hélas, il savait pertinemment qu’il avait omis la majorité de l’histoire, et dans ces circonstances, il restait difficile pour le doyen de pleinement accepter le réconfort offert. Si la jeune mutante avait la moindre idée de la violation qu’il avait commise, présenterait-elle le même verdict ? “Si tu veux parler de logique – ce n’est pas comme ça que ça fonctionne, tu sais. Ton argument est un paralogisme,” se contenta-t-il de répliquer factuellement. Sans méchanceté, il critiquait la forme pour éviter d’aborder le contenu. Le voilà qui retrouvait un peu de son armure, ce qui, dans un certain sens, pouvait être interprété comme un bon signe.

“Le moyen de communication dont tu parles, c’est en lien avec ce que tu m’as envoyé comme texto ?” demanda-t-il afin de revenir sur son sujet d’intérêt. Il sortit le téléphone de sa poche pour retrouver la conversation en question. “Ah oui, les tatouages en font aussi partie…” Son regard passa de l’écran aux avant-bras de Sam, que Darius prit délicatement entre ses mains pour observer plus attentivement. “Tu as de la chance qu’ils soient aussi jolis.” Les mutations étant plus ou moins aléatoires, les tatouages auraient pu se manifester d’une multitude d’autres façons, et celles-ci n'auraient pas nécessairement été esthétiques. Pour tout mutant, c’était toujours un soulagement de ne pas se retrouver encombré par un nouvel aspect de son gène X.

Lâchant les bras d’Ascii, Dracula se redressa sur son siège en retirant son veston et desserrant sa cravate. Il commençait à avoir chaud à cause de l’alcool dans ses veines et il n’avait plus à se soucier d’être parfaitement présentable. Il réalisait aussi qu’il resterait dans la cuisine plus longtemps que prévu. “Alors dis-moi, qu’est-ce qui a déclenché tout ça ?” La Protectrice avait mentionné être tombée dans le coma, et même si elle semblait s’en être parfaitement rétablie, ce n’était pas quelque chose que le doyen allait ignorer.

Connaissant Sam, il n’était pas surpris de l’entendre se questionner à voix haute comme elle le faisait régulièrement lorsqu'elle se perdait dans ses réflexions. Darius n’attendait rien de moins qu’un esprit à la fois critique et curieux chez les Protecteurs de l’Institut – c’était sur eux que l’on se fiait le plus lorsque la sécurité du manoir était compromise – et il avait constaté que la timidité de la hackeuse n’était pas toujours un obstacle à l’expression de ses pensées. “Hmm. Si j’utilise sa puce pour la retrouver, je ne vaudrai pas mieux que ses tortionnaires,” laissa-t-il échapper alors que Samara articulait une nouvelle idée sur les puces de Trask Industries. Après l’invasion des souvenirs de sa date, c’était sûrement le pire moyen de chercher à se faire pardonner. “Par contre… hacker les puces pour déterminer combien de mutants ils tiennent prisonniers, et possiblement fausser les données transmises… Ça, ce serait merveilleux,” ajouta-t-il en plongeant un regard déterminé dans celui d’Ascii. C’était peut-être dangereux, et elle n’était peut-être pas en mesure de réussir, mais le doyen avait toujours préféré encourager la Protectrice à se dépasser plutôt que de l’inhiber par crainte du danger. Parfois, une certaine prise de risques était nécessaire, autant pour obtenir les résultats escomptés que pour en ressortir grandi.

Cependant, il n'insista pas davantage sur le sujet, conscient que ce n’était qu’une idée jetée en l’air pour le moment ; il se faisait tard et c’était le genre de théorie sur laquelle il valait mieux se pencher à tête reposée. Darius laissa plutôt Sam lui exposer son point de vue sur le destin, fier de se reconnaître un peu dans celle qu’il avait vu maturer, mais tout de même incapable de s’empêcher de corriger un raisonnement aberrant. Il fronça les sourcils en silence tandis que la hackeuse s’étalait dans la défense son argument, se demandant où elle voulait en venir, jusqu’à ce que le vieux mutant réalise le malentendu. “Je voulais dire que le fait de m’inquiéter d’être égoïste ne confirme en aucun cas le fait que je ne le sois pas.” Le paralogisme n’était pas la croyance qu’il n’était pas égoïste, seulement la façon dont elle avait été justifiée. “Tu sais le nombre de personnes qui se demandent s’ils sont des connards et qui sont, en effet, des connards ?” demanda-t-il avec un sourire mesquin au coin des lèvres. S’il y avait plusieurs personnes au sein de l’Institut que Darius respectait, il y en avait encore plus à l’extérieur qu’il méprisait systématiquement. “Mais tu as raison, sans connaître tous les faits, tu ne peux que te faire une opinion basée sur ton expérience. Je ne peux pas te blâmer pour cela,” admit-t-il enfin pour signaler qu’il comprenait malgré tout ce qu’elle tentait d’exprimer. Elle avait foi en lui et c’était tout ce qui comptait pour elle – tout ce qui devait aussi compter pour lui, même s’il avait du mal à l’intégrer.

Avec les verres de bourbon et les émotions de la soirée, le vampire n’avait pas l’énergie d’argumenter plus que cela sur son propre caractère et il s’empressa de détourner la conversation pour aborder les aveux que la Protectrice lui avait faits par SMS. Il lui offrit la même oreille attentive qu’elle lui avait accordée plus tôt, faisant de son mieux pour assembler les morceaux du puzzle qu’elle lui laissait tandis qu’elle racontait son ressenti au moment où sa mutation avait évolué. Darius constatait que malgré la difficulté de la chose, Samara essayait sincèrement de s’ouvrir sur un épisode marquant et probablement intime. Il ne connaissait pas tous les détails de l’histoire, mais il en avait assez pour se faire une idée des grandes lignes.

“Certains pensent que les mutants sont une évolution naturelle de l’espèce humaine. Malheureusement, j’ai du mal à croire que le gène X existe pour nous faciliter, voire nous sauver la vie… Je crois que tout est dû au simple hasard, le bon comme le mauvais, et que cette loterie génétique n’est souvent pas très clémente. Le fait que ta mutation ne t’ait jamais failli jusque-là est plutôt impressionnant – la plupart d’entre nous ne pourrait pas en dire autant. La douleur causée par notre gène est un fardeau que nous devons tous porter.”  

L’heure tardive et la quiétude de ce lieu qu’ils n’avaient jamais fréquenté de cette façon leur procurait une intimité différente, propice aux confidences qui auraient du mal à sortir en plein jour. Ainsi Darius se laissait-il aussi transporter par le flot de ses pensées et les nombreuses réflexions qu’il s’était faites au sujet du gène mutant ; de l’abomination qu’il était à cause de son ADN, de la souffrance que tout cela lui avait apportée au cours de sa vie.

“Perdre le contrôle de sa mutation est l’une des choses les plus terrifiantes qui puisse nous arriver,” dit-il avec compassion. “C’est comme perdre le contrôle de notre esprit et de notre corps… de qui on est. Sans savoir si on arrivera à reprendre le volant avant que l’irréparable ne se produise.” Non seulement Dracula connaissait bien ce sentiment qui le guettait en permanence, attendant le moindre faux pas pour prendre le dessus, mais il l’avait aussi vécu récemment lors de sa nuit à Central Park en compagnie de Matthiew.  Alors que le vampire croyait bien se maîtriser, la mutation de son ami photographe avait eu raison de lui, détruisant ses efforts conscients tout en le réduisant à un simple animal. Darius n’avait pas vécu une telle perte de contrôle depuis des années et même si ce n’était ni de sa faute ni de celle de Matthiew (qui ne savait pas ce qu’il faisait), cet épisode l’avait profondément dégoûté.

Cela avait aussi laissé des traces indélébiles sur son gène vampirique.

“Ma mutation a aussi évolué dernièrement,” avoua-t-il à sa jeune interlocutrice. “Lorsque je me… nourris… j’ai accès aux souvenirs les plus marquants de la personne, comme si je les vivais à travers un rêve. C’est arrivé après avoir rencontré un mutant – un ami – qui a la capacité d’amplifier les autres mutations. Il a amplifié la mienne par accident et… j’ai failli le tuer.”

C’était la première fois qu’il verbalisait à quelqu’un d’autre ce qui s’était passé avec Matthiew. En présence de ceux qu’il considérait comme sa famille, Darius avait du mal à s’ouvrir sur sa mutation dû au dédain qui y était souvent associé et à la honte qui le rongeait. La plupart des gens ici savaient ce qu’il était, sans toutefois réaliser pleinement ce que cela impliquait. Et il laissait les choses ainsi pour le bien de tous.

Mais ce soir, en compagnie de Sam, c’était différent.
Parce qu’il voulait l’aider elle à s’ouvrir et se décharger de son fardeau, il se forçait lui à prendre un pas de plus, à franchir ses propres barrières pour montrer que c’était possible.
Et peut-être pas aussi effrayant qu’on le croyait, finalement.

“Tu n’es pas la seule à souffrir des caprices de ton gène... et tu n’as pas à les endurer seule non plus,” conclut-il en reposant son attention sur Sam. Il percevait son envie de minimiser son malaise alors que la situation semblait plus sérieuse qu’elle ne le laissait paraître. “C’est pour cela que cet endroit existe.” Entre le Refuge et l’Institut, sans compter la fois où il avait hébergé Sydney chez lui pour la protéger de son frère, cela faisait des années que Darius se donnait corps et âme pour offrir aux autres mutants le safe space qu’il n’avait jamais eu. Il savait très bien à quel point c’était difficile de se sentir en confiance dans le climat de haine qui régnait à l’extérieur, mais il continuait d’espérer améliorer les choses, un pas à la fois.

“Je me demande ce qui t’a fait perdre le contrôle de ta mutation et tomber dans le coma. Je doute que ce soit à cause de la pluie, hm ?” Il lui envoya un sourire qui se voulait rassurant. “Même si c’est maintenant passé, ce n’est pas rien, tu sais.”

Il n’allait pas la forcer à tout lui raconter, mais il tenait à lui montrer qu’il était là pour l’aider, pas pour la juger ; de la même façon qu’elle était là pour lui ce soir.

La confiance allait dans les deux sens, toujours.

Un air satisfait se dessina sur son visage lorsque Sam se mit à penser à ce qu’elle pouvait faire, concrètement, pour contribuer à cette mission contre Trask qu’il s’était donné. “C’est toi l’experte,” qu’il lui répondit avec un sourire en coin. Darius était principalement un gestionnaire, son expérience et ses nuits raccourcies lui permettant d’assurer le fonctionnement organisé de l’Institut, tout comme il avait assuré le succès de son entreprise avant que celle-ci devienne presque autosuffisante. Ses connaissances dans de nombreux sujets étaient décentes, assez pour se faire une idée générale et prendre des décisions éclairées sans pour autant creuser dans les détails techniques. C’était particulièrement le cas pour ce qui avait trait à l'informatique, mais c’était pour ça que Sam était là – elle était sa main-d'œuvre lorsqu’il s’agissait de concevoir un plan d’action dans ce domaine.  “Je compte sur toi, mais tu le sais déjà,” ajouta-t-il en venant poser une main sur l’épaule de la hackeuse en chef. Il avait toujours compté sur elle, parfois même un peu trop, ajoutant à la pression que la Protectrice devait déjà se mettre toute seule –  mais les choses étaient en train de s’ajuster et pour cette tâche en particulier, il n’aurait pas voulu compter sur quelqu’un d’autre.

Lorsque la jeune femme détourna la tête suite à un sarcasme qui tenait plus de l’auto-dénigrement que de l’autodérision, comme si elle attendait le jugement négatif de son aîné quant à sa naïveté perçue, Darius s’inclina légèrement vers elle. “Hey.” En toute délicatesse, il revint chercher le regard de Samara à l’aide d’un doigt posé sous son menton et plongea son regard brun droit dans le sien. “Ce n’est pas nécessairement une mauvaise chose,” voulut-il la rassurer, réalisant que sa critique semblait miner le moral de sa jeune confidente. La position d’autorité du Doyen couplée à son assurance quasi intimidante faisaient en sorte que ses commentaires pouvaient facilement être pris pour des reproches, alors que sa remarque n’avait rien de personnel. Elle était surtout une distraction, et ne changeait pas son opinion de Sam ni l’estime qu’il avait à l’égard de son intelligence. “Voir le meilleur chez les autres peut entraîner de la déception, certes, mais tu leur laisses aussi la chance de se racheter.” C’était probablement la raison pour laquelle ils étaient en mesure de se rapprocher, tous les deux. Parce que même dans leurs moments plus houleux, Sam s’accrochait aux qualités du vampire plutôt qu’à ses défauts. Elle n’était pas la seule membre de l’Institut à apprécier Darius pour ce qu’il avait fait pour elle ; elle était par contre l’une des rares personnes à avoir mis son pied à terre dans ses moments d’excès, dans le but de rendre leur relation plus authentique. Et pour cela, elle avait tout son respect.

Il la laissa se détacher de lui et sortir des œufs du frigidaire. Le mutant se leva à son tour pour se positionner à ses côtés. “Je peux te montrer ma recette de crêpes,” proposa-t-il. “C’est celle qu’on utilisait dans ma famille. Je te promets que tu ne seras pas déçue, mais avant ça, finissons de parler de ta mutation,” exigea-t-il en attrapant la boîte d'œufs qu’elle tenait dans la main. Il retourna s’asseoir près de l’îlot en posant la boîte à l’extrémité la plus éloignée de Sam.

En déviant son attention sur le bourbon, les erreurs de logique, la confection de crêpes et la mutation de Sam, le Sinclair arrivait presque à en oublier la frustration qui l’avait suivi jusqu’au manoir.

Menant par l’exemple, il se lançait dans des réflexions et des confidences qu’il n’avait pas encore abordées en la compagnie de la Protectrice, allant jusqu’à se remémorer un épisode un peu trop récent et encore douloureux dans son esprit.  L’expérience de Dracula se rapportait à celle d’Ascii, tissant un peu plus le lien qui les unissait tandis qu’il lui montrait que même après trois quarts de siècle, il n’était toujours pas exempt des accidents causés par le gène X. Il était encore en mesure de comprendre le sentiment d’effroi dont elle parlait, auquel il acquiesça sans la moindre hésitation.

“J’étais terrifié,” admit-il. “Je ne croyais pas que la chose allait m’engloutir tout entier… j’avais plutôt l’impression que c’était déjà fait – que je n’étais qu’un spectateur à l’intérieur d’un corps qui n’était plus le mien. Des décennies à renforcer mon self-control pour que finalement, tout s’évapore en un instant.” Il tendit le bras pour attraper la bouteille de bourbon et se servir un troisième verre. Il n’avait pas pensé boire plus pour cette nuit, mais la répugnance qu’entraînait ce souvenir était encore pire que sa fin de soirée avec Amalia. “Ce que tu ne mérites pas, ce sont les effets négatifs de ta mutation,” rebondit-il après quelques gorgées. À vrai dire, Darius ne s’était jamais demandé s’il méritait les bénéfices de sa propre mutation. Sa régénération, sa force, ses réflexes et le reste de ses capacités n’aidaient pas à le rendre plus heureux – il avait simplement appris à les exploiter à son avantage parce qu’il ne pouvait rien y changer. Sa soif constante, quant à elle, impactait beaucoup plus son humeur. Il s’était souvent demandé, why me ?

Sam semblait toutefois se poser la question dans le sens inverse, incertaine d’être à la hauteur des pouvoirs qui lui étaient conférés. “Tu sembles apprécier ta mutation, somme toute ; alors si cela peut te rassurer, je pense que tu la mérites amplement. As-tu conscience de tout ce que tu as fait pour l’Institut ?” Le Doyen s’était souvent montré exigeant sans faire preuve de reconnaissance, mais il avait également poussé la hackeuse à se dépasser et à contribuer à un niveau qu’elle n’aurait peut-être pas imaginé. “Et puis… le fait que tu te demandes si tu la mérites prouve que tu la mérites,” renchérit-il, abandonnant son sérieux le temps de se moquer gentiment.

Le sourire disparut à nouveau à la mention de l’ami qu’il avait blessé. “Si tu veux dire physiquement, alors oui, il s’en est remis. Mentalement… j’espère que ça ira,” qu’il répondit en fronçant les sourcils. Darius n’avait pas revu le photographe après cette rencontre à Central Park. C’était la deuxième fois qu’il le vidait presque de son sang, mais Matthiew semblait plus préoccupé par le fait d’avoir involontairement déclenché la perte de contrôle que le fait d’avoir frôlé la mort. Les tortures qu’il avait subites chez Trask Industries avaient aussi causé des dégâts irréparables dans son esprit.

Enfin, ce fut au tour de Samara de raconter les événements qui l’avaient menée aux tatouages sur ses avant-bras et cette nuit d’insomnie. Darius l’écouta attentivement dans une position qui ne cherchait pas à interrompre le récit. Il plissa les yeux à la mention d’un ami et de la façon dont elle semblait dire qu’il comptait pour elle ; acquiesça en silence lorsqu’elle admit ne pas l’avoir contacté après son arrivée à l’Institut. Puis vinrent les explications sur ce qui l’avait poussée à le retrouver après toutes ces années, et le sentiment de se perdre dans quelque chose de trop grand, comme elle avait essayé de le décrire plus tôt.

Quand elle termina en exprimant sa culpabilité, Darius ne put s’empêcher de secouer la tête négativement. “Ce n’est pas de ta faute,” articula-t-il avec certitude. “Tu n’as pas fait exprès d’inquiéter ton ami, ni de te perdre pendant ces huit heures… Tu ne peux pas te blâmer pour tout ça.” Le vampire prit une autre gorgée de bourbon puis se racla la gorge. “Et j’espère qu’il ne te blâme pas non plus,” laissa-t-il échapper sur un ton un peu trop accusateur. Peu importe qui était il. Le Sinclair ne connaissait rien de cet “ami” ni de la dynamique de leur “amitié”, mais pour une fraction de seconde, une lueur d’inquiétude nouvelle éclairait ses pupilles. Il y avait quelque chose de différent dans sa relation avec la hackeuse, un côté paternel qui ne ressortait pas autant avec les autres.

“En tout cas, je suis désolé que tu sois passée à travers tout ça,” qu’il soupira en revenant sur le reste de l’histoire. “Je suis content que tu aies l’air d’aller mieux, mais prends ça tranquille pour encore quelques jours, OK ?” Darius lui-même comptait garder un oeil un peu plus attentif à l’état de la Protectrice dans la semaine à venir, quitte à lui envoyer des “SMS de vieux” plus fréquemment.    

Finalement, il ramena l’emballage d'œufs en direction de Sam. Il était temps de se changer les idées. “Alors, pour les crêpes…” Il se remit sur ses pieds, puis commença à fouiller les armoires et tiroirs à la recherche des outils de cuisine dont il avait besoin, pour finalement se rendre compte que quelqu’un avait laissé la poêle utilisée dans l’évier. “Bon, je vais devoir nettoyer ça,” se résigna-t-il. “En attendant, tu peux sortir la farine, le beurre, le lait, l’extrait de vanille et le sirop d’érable. Le vrai sirop d’érable, en passant, pas cette atrocité d’imitation…” Comme tout bon Canadien qui se respecte, Darius refusait de faire un compromis avec le sirop de table.

Les outils préparés et les ingrédients rassemblés, il dicta à Sam les directives de la recette. La plupart des ingrédients se retrouvèrent rapidement dans le bol à mélanger. “Le sirop d’érable va dans le mélange, au lieu du sucre,” mentionna-t-il à la fin. Il alluma le rond et prépara la poêle pour enfin faire apparaître les crêpes. Il y en avait assez pour quatre personnes, ou deux mutants très affamés.

L’oreille attentive de la jeune mutante continuait d’être tendue alors que le ressenti de Darius se faisait plus transparent à mesure que la nuit avançait. Se retrouvant ensemble dans cette petite parenthèse nocturne, les rapports hiérarchiques s’étaient effondrés et ils n’étaient que deux individus en quête de soutien pour passer au travers de leurs difficultés respectives.

Remarquant la réaction dégoûtée du vampire quant à sa récente mésaventure, Sam essaya de lui apporter un peu de réconfort. Réconfort auquel il accepta de s’accrocher. “Encore heureux,” admit-il avec un faible sourire. En effet, un faux pas n’effaçait pas tout le progrès, et l’accident avec Matthiew n’était que ça – un accident. Pourtant, quand le pouvoir d’Ampli s’était manifesté, la perte de contrôle avait ramené Dracula à la case départ l’espace d’un instant. Un cruel aperçu de ce qui pouvait se passer s’il abandonnait les efforts, même si finalement, tout était revenu à la normale dès que le photographe avait relâché son emprise.

Samara poursuivait la discussion en évoquant la causalité entre leur mutation et leur caractère. Tout comme elle croyait que certaines personnes puissent être faites l’une pour l’autre, elle voyait un lien direct entre le gène X et le caractère qui semblait l'accompagner. Un sujet presque dérivé de l’éternel débat Nature vs Nurture et il s’avérait que Darius n’était pas dans le même camp que son interlocutrice. D’ailleurs, son avis était particulièrement tranché.

“Sam.” Sa voix était devenue plus ferme alors qu’il incitait la Protectrice à lui accorder toute son attention pour les minutes à suivre. Il avait lâché son verre pour entièrement se tourner vers elle. “Je comprends ce que tu dis, mais… Si je suivais mes instincts les plus naturels, si j’écoutais mon gène X, ce serait comme mon épisode avec l’ami dont je t’ai parlé. Toi, Brianna, Bellamy et tous les autres— Vous seriez mes repas.” Il n’avait pas mâché ses mots tandis qu’il exposait d’un coup la vérité que l’on préférait ignorer. L’alcool dans son système dégradait son filtre et le calme de sa voix contrastait étrangement avec la morbidité de ses propos.

Ayant toujours fait l’effort de dissimuler cette partie de lui à l’Institut, se cachant dans son bureau ou sa chambre pour se nourrir des poches qu’il conservait dans un réfrigérateur privé, Darius se demandait à l’instant si Samara avait conscience de l’ampleur de cette affliction. Parce que cette soirée était pleine en émotions et en réflexions philosophiques, et parce qu’il portait toujours ce sentiment, au fond, d’être différent même des autres mutants, le vampire voulait enfin mettre les choses au clair.

“Une partie de mon caractère vient sûrement de ce fardeau, de la même façon que les autres expériences de vie l'ont forgé. Mais si je n’avais pas choisi de résister à ma soif tout ce temps, ou si j’arrêtais maintenant, ma mutation ne serait pas différente. Elle continuerait de réclamer du sang, que je sois en mesure de la contrôler ou non.”  

Il ne doutait pas de la corrélation entre les variables – celle-ci était plutôt évidente. Néanmoins, que Dracula fût une donnée aberrante ou non, son propre vécu l’empêchait de croire en un rapport de causalité tel que sa confidente le décrivait.

“Fondamentalement, ma mutation fait de moi un tueur. Tu comprendras pourquoi j'ai du mal à croire que c’est pour contrebalancer quoi que ce soit, ou qu’il y ait une quelconque raison derrière. Si j’adhérais à ta pensée, cela voudrait dire que la force de ma mutation ou de mon caractère vaut potentiellement la vie de centaines d’humains…”

Et qui était le juge derrière la balance ? Ils avaient déjà déterminé qu’ils ne croyaient pas au destin. Il secoua la tête.

“Au final, peu importe la façon dont je le vois, il y a quelque chose d’injuste. Mais c’est la vie,” conclut-il en retournant se réfugier dans son bourbon. Comme ils en avaient discuté plus tôt, il continuait de croire que le bon comme le mauvais n’étaient que le résultat hasardeux de la loterie génétique.

“Tu dis que tu ne mérites pas ta mutation parce qu’elle t’a sauvé la vie. Et si c'était ta force de caractère à toi qui t’avait sauvé la vie, plutôt, et que ta mutation n’était qu’un outil en plus dont tu as su te servir ? Nous ne sommes pas nés égaux, mais c'est la façon dont tu utilises les cartes qui te sont données qui détermine si tu les mérites ou non…”

Les gènes en soi n’étaient pas vraiment une question de mérite, mais les résultats positifs suivant les efforts déployés pour utiliser leur pouvoir de façon altruiste, eux, l’étaient. Par extension, le doyen de l’Institut n’avait pas d’objection à confirmer que Sam méritait amplement le positif de sa mutation, car au final, elle avait travaillé fort pour s’en servir en bien. Malgré tout, les paroles du mutant ne semblaient pas suffisantes pour la convaincre. “Le fait que ce soit normal et le fait de mériter quelque chose ne sont pas mutuellement exclusifs,” ajoutait-il dans un dernier effort avant de se mettre à répéter l’argument qu’elle lui avait sorti sur l’égoïsme.

Une touche d’humour qui fut reçue et retournée en toute légèreté comme un accord dissimulé : il était toujours plus facile de voir le meilleur chez les autres que chez soi-même.

Quelques moments plus tard, ils en étaient à discuter de ce qui s’était passé pour que les tatouages apparaissent et que Sam se retrouve à la cuisine en pleine nuit pour ruminer la rencontre avec son ami. Voir la jeune femme se replier sur elle-même alors qu’elle se blâmait pour les émotions de son ami à l’égard d’un accident ne seyait pas à Darius, qui était incapable de suivre le raisonnement.

“Nonsense. Ne crois-tu pas, au minimum, que ton ami est en mesure de déterminer pour lui-même ce qu’il est capable de supporter ? Tu devrais au moins lui en parler.”

C'était pour le bien de Sam plus que pour celui dudit ami que l’homme pointait cette faille – parce qu’il pouvait deviner que la hackeuse avait envie de le revoir, mais se bloquait à cause de bêtes présomptions. Elle avait confirmé que l’autre ne l’avait pas blâmée, ce qui atténuait la méfiance du Sinclair pour le moment.

La laissant méditer sur le sujet, Darius se levait enfin pour s’occuper des crêpes qu’il avait promises. Toutes ces discussions avaient de quoi creuser leur estomac et ils pouvaient bien s’accorder un peu de répit. Il se mit à rire lorsque Sam manqua de renverser la farine. “Attention, ce n’est pas l’ingrédient que tu as envie de nettoyer partout sur le plancher.” Puis il attendit avec anticipation le verdict de la hackeuse quant au faux sirop d’érable. Heureusement, elle se rendit rapidement à l’évidence. “Je t’aurais reniée et tu aurais perdu le privilège de goûter à mes crêpes,” confirma-t-il avec le sourire.

Il avait été plutôt généreux sur les quantités ; ç’aurait été dommage de faire toutes ces préparations pour finalement rester sur leur faim. “Ce n’est pas plus mal, tu auras un petit déjeuner au réveil,” qu’il répondit à la remarque pendant qu’il empilait une autre crêpe dans l'assiette. La pile était plus large que haute, chaque crêpe jusqu’à présent étant bien réussie.

Il remit du beurre dans la poêle afin de préparer la prochaine, mais se laissa distraire par la prochaine question de Sam. “Un atelier ? Pour quoi faire ?”

C’était une demande inhabituelle de la part d’Ascii. Mais cette nuit entière l’était aussi.

Débat initialement lancé en simple curiosité, celui-ci avait soudainement pris un virage complexe lorsque les deux intellectuels s’étaient mis à conjecturer sur les éléments déterminants du gène X. Sans se résoudre à faire une démonstration de mauvais goût, Darius tentait de lever le voile sur le côté sombre de sa mutation, de révéler ce qu’il croyait réellement être.

Un tueur.
Un traître.
Un monstre.

Il voulait changer la perception de Samara à son égard, lui faire comprendre que l’image qu’il projetait à l'Institut était loin d’être l’ensemble du tableau. Parce que son mal-être intérieur avait atteint un autre sommet en cette soirée pleine de regrets, il voulait que sa confidente le voit de la même façon qu’il se voyait. Il fallait remplacer les éloges par des injures, l’admiration par de l’aversion, l'acceptation par le rejet.

C'était tout ce qu’il méritait pour le mal qu’il avait fait.

Pourtant, la Protectrice ne cillait pas face à la réalité du contre-coup vampirique. Comparant les mutants à des personnages de jeux vidéos, elle persistait dans la croyance qu’il y avait un équilibre naturel maintenu au sein de leur ADN. Que les malus devaient exister pour contrebalancer les bonus et que la force de ceux-ci était tout simplement proportionnelle au poids que chacun pouvait porter.

Mais ils n’étaient pas dans un jeu vidéo.
Il n’y avait pas de développeur chargé d’équilibrer les valeurs mal réparties.
Le monde n’était pas juste.

“Si je n’avais pas cette mutation, je serais différent,” affirma-t-il avec une certitude qui ne cachait pas le fond de sa pensée. “Il m’est difficile de croire le contraire, lorsque tout mon parcours de vie depuis mes seize ans est issu des problèmes causés par mon gène.” S’il n’avait pas développé cette dangereuse soif de sang, Darius n’aurait pas été livré aux scientifiques comme dernier recours employé par ses parents. Il aurait pu poursuivre ses études musicales et avec elles, son rêve de faire partie d’un orchestre. Ou peut-être aurait-il changé de vocation, qui sait ? Les possibilités devenaient infinies dès que le moindre changement se produisait dans la ligne du temps.

“Mais si j’étais différent, aurais-je hérité d’une autre mutation ?” Il plissait les yeux en fixant la table devant lui pendant qu’il tentait mentalement d’analyser l’arbre des possibilités. Son regard se leva à nouveau vers Sam lorsqu’il en arriva à une conclusion. “Je pense que… c’est surtout une question de génétique. Ça dépend à quel moment, précisément, la mutation est déterminée : est-ce lors de la formation embryonnaire ou bien plus tard, juste avant la manifestation du gène ?” Ses connaissances n'étaient pas assez poussées pour approfondir ce nouveau questionnement, mais maintenant que la technologie existait, il n'était pas trop inquiet. “On devrait pouvoir trouver des études intéressantes sur Internet, qu’est-ce que tu en dis ?” Il envoya un sourire complice à la hackeuse, conscient que le “on” signifiait plutôt “tu” dans ce cas-ci.

Toutefois ce bref moment de légèreté s’envola aussi rapidement qu’il était arrivé. Le sujet de leur débat amenait beaucoup de réflexions chez les deux partis, et celles-ci n’étaient pas banales. Lorsque Sam admit avoir compris que le doyen avait déjà pris des vies, sans pour autant montrer de jugement négatif envers lui, une tristesse profonde s’empara de Darius. Parce que celle qu’il considérait presque comme sa propre fille s’imaginait probablement un ou deux malheureux accidents ayant causé la mort de ses victimes ; pas la panoplie de cadavres qui se cachait dans le coin le plus obscur de ses souvenirs.

Il ouvrit la bouche comme pour protester l’assertion qu’il n’était pas un tueur, mais se résigna au dernier moment. “J’espère que tu as raison,” se contenta-t-il de soupirer doucement. Sa résolution de prouver à la hackeuse qu’il n’était pas à la hauteur de l’estime qu’elle lui portait était en train de flancher. Dracula avait l’impression qu’il lui faudrait plus que des mots pour exposer la vérité et paradoxalement, il ne voulait pas être un monstre devant Sam. Elle ne méritait pas ça.

Il préféra finalement dévier le sujet en recentrant l’attention sur la Protectrice et ce qu’elle méritait plutôt. Il leva un sourcil lorsque Sam se mit à rire, aussi incrédule que sa réaction à elle.

“C’est faux que tu n’en aies aucune. La force de caractère se manifeste différemment chez chaque individu… Un peu comme nos mutations, en fait. Tu ne peux pas me présenter tous tes arguments sur le lien entre mutation et force de caractère, puis prétendre que cela ne s’applique pas à toi.”

Bien que le reproche fût fondé, il n’était pas très sévère. Darius tendit les bras pour attraper les mains de Samara.

“Tu ne vois peut-être pas ta propre force, mais moi, j’ai eu l’occasion de la constater à plusieurs reprises. Certes, tu es anxieuse devant le monde extérieur, et je ne vais pas te mentir, cela agit malheureusement comme inhibiteur. Mais cela ne veut pas dire qu’elle n’est pas présente au fond de toi. Je t’ai vue rassembler ton courage et ta détermination pour les choses qui t’importaient le plus.”

Comme maintenir sa relation avec Darius en exprimant ce qui la fâchait ou tout donner pour aider à retrouver les mutants disparus. Et ce n’étaient que les exemples récents survenus en sa compagnie — il y en avait certainement d’autres.

“Je sais que ce n’est pas quelque chose que les gens aiment entendre, mais tu es encore jeune, Sam. Et tu as vécu beaucoup de choses difficiles, de choses que tu n'aurais pas dû vivre et encore moins à cet âge. Crois-moi, je compatis lorsque tu parles de lutter en permanence contre les fissures.”

Presque chaque mutant entre ces murs avait vécu des expériences traumatisantes d’une façon ou d’une autre, incluant le doyen. C’est ce qui entraînait sa compassion particulière lorsqu’il s’agissait d’en parler. C'était aussi le seul aspect positif qu’il avait trouvé à la torture du passé : le fait d’aisément pouvoir se mettre à la place de ceux qui avaient besoin de soutien. Néanmoins, ce n'était pas aussi facile de transformer son vécu en conseils pratiques.

“J’aimerais pouvoir te dire que les fissures vont guérir éventuellement, mais… ce ne sera peut-être pas le cas. Par contre, j'ai foi en ta capacité à tenir les morceaux ensemble et je te promets que ça deviendra plus facile avec le temps, à mesure que ta force intérieure se développera.”

Elle allait devoir le croire sur parole pour le coup, mais il espérait que cela aiderait tout de même à apaiser certaines angoisses. Car entendre Sam se déprécier autant le peinait encore plus que son propre fardeau. Et lorsque la conversation en arriva au sujet de l’ami que Sam ne voulait pas blesser, Darius tenta de l’encourager davantage, mais la jeune femme demeurait peu convaincue.

“Je crois tout de même que tu pourrais lui en parler, tu n’es peut-être pas autant un poids que tu le penses. Dans tous les cas, j’espère que tu trouveras une solution qui ne finira pas par vous blesser tous les deux,” dit-il simplement. Il ne se considérait pas comme une référence en ce qui concernait les relations amoureuses ; il préférait ne pas trop s’en mêler.

Une fois positionné devant la cuisinière électrique, Darius écouta Sam lui expliquer la raison pour laquelle elle aimerait avoir un atelier. Il termina de préparer les crêpes sans dire un mot tandis qu’elle lui mentionnait son plan de créer des nouvelles technologies. Puis il divisa la quantité en deux avant de sortir les fraises et d'en mettre quelques-unes dans chaque assiette. Lorsqu’il servit le tout sur le comptoir de l’îlot où ils étaient installés plus tôt, Ascii mentionnait finalement ce qu’elle planifiait comme première expérience.

“Et si ça ne marche pas… ?” Darius ne cachait pas son doute par rapport à cette idée très spécifique. Le concept de puce le faisait un peu tiquer. Mais il se rattrapa avant que Sam ne pense qu’il s’opposait à la demande. “Je ne suis pas contre le fait que tu aies un atelier, mais j’ai des réserves par rapport à ton idée. Comment comptes-tu la tester ? Insérer une technologie tout juste développée dans un corps humain me semble plutôt risqué.”

Ce n’était certainement pas ce à quoi il s’attendait comme premiers pas dans le monde de l’ingénierie.

“Si je n'ai pas de détermination ou de courage pour ce qui compte, je ne vois pas quand est-ce que je pourrais en avoir.” Darius pouvait imaginer que c’était difficile, à vingt-cinq ans, de se visualiser dans un futur où même ce qui semblait être ses pires faiblesses n’était plus autant perçu comme un handicap. Heck— ce l’était encore à soixante-quinze. Pour autant, sans naïvement croire que l’on pouvait se débarrasser de chaque défaut, il était possible de les voir s’atténuer au fil du temps. Surtout lorsqu’il s’agissait de confiance en soi : le vieux mutant avait vu de ses propres yeux les miracles que l’expérience et la vieillesse pouvaient faire de ce côté-là.

“À vingt-cinq ans, veux-tu savoir où j’en étais ?” demanda-t-il, prêt à prouver son point avec un exemple concret. Mais un rapide calcul mental le ramena en 1971 — après réflexion, il s’agissait d’une période qu’il valait mieux ne pas expliquer en détail. Il secoua la tête. “Disons juste que… j’étais très différent de celui que tu connais aujourd’hui. Si tu ne vois pas ta détermination ou ton courage tout de suite, cela ne veut pas dire que tu ne les verras jamais. Tous les bourgeons n’éclosent pas en même temps.” Et certains finissaient par ne jamais éclore, mais contrairement à la nature, les traits de personnalité se travaillaient. Il ne fallait surtout pas abandonner espoir sous prétexte que les choses sont comme elles sont et qu’il en est ainsi. Aux yeux du Sinclair aux tendances sur-performantes, l’acceptation était la première étape, mais loin d'être la dernière.

Néanmoins il voyait dans les réactions de Sam qu’il s’agissait d’un sujet sensible ; ce n’était pas tous les jours qu’elle venait exprimer ses plus grandes insécurités. “C’est déjà admirable que tu sois bien comme tu es,” précisa-t-il en toute douceur. Loin de lui l’intention de diminuer cet accomplissement que si peu de gens arrivaient à atteindre. “Je—”

Avant même de pouvoir compléter sa phrase, il fut assailli d’un câlin — ou d’un geste qui s’y apparentait. La tête brune contre son torse, il comprit enfin que tout ce dont la Protectrice avait besoin en ce moment était d’une épaule sur laquelle s’appuyer. Pas de leçons de vie ou d’espoirs positifs pour l’avenir ; juste un réconfort pur, un chez-soi dans lequel se lover alors que le monde autour d’elle semblait l’oppresser.

“Je suis fier de toi, Sam,” murmura-t-il en la serrant dans ses bras.


Il ne pouvait s’empêcher de regarder de travers les crêpes que Sam tartinait de Nutella. Il prit sur lui pour ne pas critiquer le choix — le sirop d’érable mentionné plus tôt était aussi censé accompagner les crêpes en dehors du mélange. Se contentant d’en mettre sur les siennes, Darius écouta la hackeuse lui annoncer avec fermeté qu’elle n’avait aucun doute sur ses idées lorsqu’il s’agissait de technologie. Alors qu’elle entamait sa première crêpe, il leva les yeux vers elle, intrigué. L’espace d’une seconde, il retrouva dans son regard la flamme qui l’animait lorsque quelque chose lui tenait à cœur ; mais celle-ci s’adoucit lorsque Sam prit conscience du goût des crêpes. “Évidemment,” sourit-il en réponse au compliment, comme s’il n’attendait rien de moins. Si Sam ne doutait pas de sa technologie, Darius, lui, ne doutait pas de sa recette.

La discussion reprit ensuite du sérieux dans un flux de termes techniques pour illustrer ce que l’apprentie ingénieure avait en tête lorsqu’elle parlait d’inventer un nouveau type de puce. Il n’en comprit pas toutes les subtilités, mais elle semblait effectivement avoir un plan de départ. Il se vit surtout rassuré d’apprendre qu’elle ne comptait pas créer une puce invasive à l’image de celles de Trask, ce qui diminuait déjà de beaucoup les risques d’effets néfastes sur le corps. Même si Darius comprenait plus que quiconque que la prise de risques était parfois nécessaire pour avancer, la dernière chose qu’il souhaitait était de voir Sam se tuer dans le processus.

Lui ayant accordé toute son attention pendant qu’elle lui étalait ses arguments, Darius n’avait pas du tout touché à son assiette. Ce ne fut qu’au moment où Sam reprit sa dégustation que le Sinclair se permit aussi de revenir à ses crêpes.

“Pour quelqu’un qui dit n’avoir ni détermination ni courage, tu m’as l’air bien déterminée à concrétiser ce projet pour le moins ambitieux,” fit-il remarquer. Malgré les inquiétudes qui avaient pu se manifester, ce n'était pas le genre du doyen de vouloir décourager d'aussi grandes ambitions. Après tout, c'était avec ce type d'aspiration que les meilleures personnes pouvaient faire une différence, et il avait foi en Sam. Après quelques autres bouchées pensives, il ajouta, “Soit. Je verrai ce que je peux faire pour que tu aies un espace approprié. En attendant, je pense qu’on pourrait tous les deux bénéficier d’un peu de sommeil, ne crois-tu pas ?”

Il était déjà tard lorsqu’ils s’étaient installés ensemble autour de l’îlot et toutes ces discussions les avaient presque transportés à l’heure de l’aube. En dépit de son besoin réduit en sommeil, le vampire se sentait si épuisé qu’il pensait aller dormir pour les huit prochaines heures. Car même s’il avait finit par refouler ses propres émotions pour soutenir Sam du mieux qu’il le pouvait, celles-ci continuaient de le ronger de l’intérieur et il sentait que seule une bonne perte de conscience pourrait y remédier.